梧桐影里的“爸爸”

热点资讯 2025年10月26日 20:38 3 admin

文/浅笑安然的均

父亲走那年，院里的梧桐树刚够我踮脚摸到最低的枝桠。我从外地往家赶时，火车窗外的风景飞快倒退，心里一遍遍念着“来得及”。

可推开门，母亲红着眼递来的，只有一方崭新的墓碑照片——我终究没见上他最后一面。

赶回去时，只剩村口那座覆着新土的坟，连他常穿的那件洗得发白的矿工服，都没来得及再看一眼。

父亲很严厉，我总记得怕他。他是煤矿工人，下井的日子里，回来时满身煤尘，只剩眼白和牙齿是亮的。

那双握惯了镐头的手，指节粗得像老树根，我总躲着那双手，怕他像教训哥哥姐姐那样，用掌心拍我的后背——其实他从没打过我，可他的沉默比打骂更让我发怵。

家里8个孩子，我是老六，夹在中间最不显眼。他从煤窑回来，往门槛上一坐，掏出旱烟袋，我就绕着墙根走，连脚步声都不敢重。

有次他叫我递火镰，我慌得手一抖，火石滚进了鸡窝，他没骂我，只蹲下身帮我掏，指尖沾的煤末蹭在我裤腿上，我盯着那片黑印，还是忍不住全身发抖。

唯一一次没那么怕他，是个暴雨天。我放学路上摔进堰塘边的泥坑，书包浸得湿透，课本泡得发皱。

我蹲在塘埂上哭，正怕回家挨骂，却看见他举着伞跑过来——那天他本该下井，许是听说雨大，特意请假来接我。

他没说一句话，只是把我背上肩，伞全往我这边倾。他的肩膀很宽，隔着湿透的衬衫，我能摸到他后背上因常年扛工具磨出的硬茧，还能闻到他身上混着煤味和雨水的气息。

那一路，雨砸在伞面上噼里啪啦响，他的脚步很稳，我趴在他肩头，竟忘了发抖。

第一次叫他“爸爸”，是在我读高中的秋天。那天学校要交学费，我攥着皱巴巴的通知书，在煤窑口等他。

夕阳把他的影子拉得很长，他肩上扛着矿工灯，走一步就咳嗽两声，咳得腰都弯了。

我迎上去，声音比蚊子还小：“爸爸，要交学费。”他愣了一下，停下咳嗽，从怀里掏出用油纸包着的钱，一层层打开，指尖沾着的煤末蹭在纸币上，留下黑印。“够吗？”他问，声音沙哑。

我点头，他又把钱往我手里塞了塞：“不够再跟我说。”那天风里有梧桐叶的味道，我看着他转身走进煤窑的背影，突然想起暴雨天他背我的模样，才发现他的肩膀比以前塌了，头发也白了大半。

后来我在外地工作，每次打电话回家，都是母亲接。她总说“你爸挺好，还在山上砍柴火”，却从没提过他的咳嗽越来越重。

直到那天接到哥哥的电话，说父亲病危，我攥着手机往车站跑，脑子里全是他举着伞的样子、递钱时的手，还有那句没来得及多叫几遍的“爸爸”。

可最终，我只摸到了墓碑上冰凉的字，坟前的草刚冒芽，像极了我那些没说出口的牵挂。

他走后，母亲整理他的遗物，从他的枕头下翻出一个小本子，上面记着我们每个孩子的生日，还有他每次卖柴火、卖废品的钱数，还有我寄给他的1000元钱。

最末一页写着：“老六在外地，天冷了要寄件棉袄。”旁边的字迹被水渍晕开，不知道是他的汗，还是没说出口的想念。

周国平说：“对亲近的人，我们何其苛刻，总以为还有无限的时间可以弥补。”

可父亲留给我的，却是永远的遗憾——没来得及再叫他一声“爸爸”，没来得及告诉他我早已不怕他，更没来得及陪他坐在梧桐树下，像小时候他等我放学那样，等他说一句“回来就好”。

如今院里的梧桐树已亭亭如盖，我每次回家，都在树下站一会儿，也在他的坟前放一把他爱抽的旱烟。

风穿过树叶的声音，像极了他当年沉默的呼吸，我终于敢大声说“爸爸，我想您了”，可回应我的，只有漫过坟头的青草，和心里永远填不满的空缺。

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